Esperamos toda a semana pelo seu fim. Na labuta diária com que enfrentamos cada hora, tentando sobreviver à hora seguinte, na expectativa da chegada da sexta-feira à noite, do sábado que nos permitirá dormir toda a manhã, do domingo solarengo que nos levará a longos e relaxados passeios com a família. Cada minuto da semana se transforma num queimar de tarefas, resolução de problemas, atendimento dos confidentes que em desespero de causa aparecem para mais desabafo, mais um protesto, mais uma reivindicação, mais uma reclamação. Vamos sorrindo... dizendo que sim... pedindo mais um esforço...
E eis que chega finalmente a sexta-feira! Chegamos a casa tão cansados que só apetece sentar no sofá a ver um bom filme. Não há (ou raramente há) bons filmes na programação de sexta-feira à noite!
Sábado de manhã acordamos às sete da manhã porque... é a força do hábito. Passamos o sábado a arrumar a casa, porque durante a semana nos restringimos ao absolutamente vital.
E domingo... chove todo o dia! Claro!
Voltamos à segunda feira e, claro, esperamos toda a semana pelo seu fim.
Na labuta diária com que enfrentamos cada hora, tentando sobreviver à hora seguinte, na expectativa da chegada da sexta-feira à noite, do sábado que nos permitirá dormir toda a manhã, do domingo solarengo que nos levará a longos e relaxados passeios com a família. Cada minuto da semana se transforma num queimar de tarefas, resolução de problemas, atendimento dos confidentes que em desespero de causa aparecem para mais desabafo, mais um protesto, mais uma reivindicação, mais uma reclamação. Vamos sorrindo... dizendo que sim... pedindo mais um esforço... E eis que chega finalmente a sexta-feira! Chegamos a casa tão cansados que só apetece sentar no sofá a ver um bom filme. Não há (ou raramente há) bons filmes na programação de sexta-feira à noite!
Sábado de manhã acordamos às sete da manhã porque... é a força do hábito. Passamos o sábado a arrumar a casa, porque durante a semana nos restringimos ao absolutamente vital.
E domingo... chove todo o dia! Claro!
Voltamos à segunda feira e, claro, esperamos toda a semana pelo seu fim...

Mais um derby Benfica versus Sporting que vai servir para alimentar, durante semanas a fio os comentários televisivos, empolgar dúzia e meia de comentadores e enfim... entediar aqueles que, como eu, pensam que o futebol serve apenas os interesses de alguns e o fanatismo de muitos.
Sou daquelas pessoas que ainda se indignam com um sem fim de milhões investidos em estádios de futebol, apoio a clubes moribundos, a jogos de interesses entre senhores das SAD's e  SADezinhas que vivem dos clubes como estadistas mafiosos, corruptos e sem princípios.
Sou daquelas pessoas que decidem que os seus filhos não vão gostar de futebol, não vão ter clube de eleição e que não hão-de querer engrossar este rebanho de "amantes do desporto rei".
Depois, os filhos, como são cidadãos para além de filhos e têm vontade própria... Adoram futebol! Querem ser jogadores de futebol, escolhem um clube, gritam quando esse clube marca golo e, pior ainda, sofrem quando o seu clube de eleição perde um jogo.
Sou daquelas pessoas que fica triste porque o filho ficou triste e quer que ganhe o clube que o faz ficar feliz!
Incompreensível esta coisa de ser mãe!?

Tenho na minha história de família marcada pela separação. Separação não de desentendimentos, mas de distancias impostas pelos caminhos da emigração.
Tios e primos foram à aventura por terras do Brasil e América do Norte.
Partiram em diferentes décadas, por diferentes motivos mas todos em busca de uma qualquer razão, de um qualquer sentido que, para quem fica na saudade e é criança como eu era, se torna difícil entender.
Ficou sempre uma ternura que a distancia não apaga e que a idade aguça.
É bom este sentido de pertença.

De Kreisler a H. Arlen, passando por Vivaldi, Boccherini, Mussorgsky, Khachaturian, J. S. Bach, Brahms, Severn, Bartok e Seitz os Violinhos apresentaram-se hoje em Angra do Heroísmo para um concerto que encantou miudos e graúdos.
Sob a direcção musical de Filipa Poêjo e com acompanhamento de António Laertes os 33 violinos desta orquestra tornaram mais encantada uma tarde de sábado chuvosa e cinzenta.
Foi uma delícia!
Parabéns a todos.

Toda a gente sabe que não há modelos de avaliação perfeitos. Não há mulheres nem homens perfeitos! Sobre isso ninguém tem dúvidas.
Que os professores devem ser avaliados e que a avaliação é inevitável, também me parece claro. Qualquer processo que ocorra deve ser avaliado. Não se podem fazer coisas sem se saber o que se está a fazer e onde é que isso nos está a levar.


Numa perspectiva de formação e de regulação do trabalho dos professores parece-me essencial que se observem aulas, que se façam reuniões pré e pós observação para reflectir em conjunto o trabalho realizado. No entanto, tenho observado na minha prática diária que é preciso mudar de atitude e deixar de pensar na avaliação como uma ameaça e encará-la como um meio para o desenvolvimento e o conhecimento sobre a prática pedagógica.


Se a avaliação for bem concebida e bem realizada poderá ser um momento fundamental de desenvolvimento profissional. Caso contrário, se for reduzida a um procedimento administrativo, será muito pobre e não valerá a pena.

Não tenho dúvidas que se podem identificar melhores e piores práticas avaliativas, mas é consensual que a avaliação é indispensável e necessária. Embora não acredite que a avaliação dos professores se reflicta necessariamente em melhores resultados dos alunos, se for conduzida como processo formativo, de desenvolvimento profissional, terá consequências positivas no exercício da profissão.

Andei por aí na rede a ver o que é que dá.
Comecei devagarinho sem direcção e fui saltando de blog em blog clicando por aqui e por ali... Blogic@ando...!
Vi coisas muito interessantes... fiz-me seguidora de alguns.
Que fantástico este mundo em que se escreve, em alguns casos muito bem, de forma tão descomprometida, íntima e tão pública, ao mesmo tempo.

No lufa lufa diário em que vivemos esquecemo-nos como cada dia é único.
Certo dia o meu filho reclamava porque, ao pedir para ir a qualquer sítio, que não recordo onde, respondi:
- Amanhã!
Reivindicativo, como sempre, insistia na sua proposta de actividade, uma e outra vez. - Amanhã filho, amanhã!
- Mas mãe, o amanhã nunca chega!
Do alto da sua sabedoria tive que concordar: O amanhã nunca chega!
É verdade filho adiamos constantemente as nossas decisões para amanhã. Achamos sempre que amanhã é que será, amanhã é que vamos àquele sítio que andamos a prometer há uma eternidade... amanhã é que deixamos de fumar... amanhã é que começamos a poupar para a tal viagem... amanhã... amanhã...
E quando damos conta, o amanhã que nunca chega... já passou. Passou silencioso e dissimulado, sem que déssemos por ele e já é ontem.

ou mãe de duas crianças gémeas, um rapaz e uma rapariga, actualmente com oito anos, heterozigóticos, que é como quem diz, "falsos".
Certo dia a minha filha, tinha ainda 5 anos, chegou a casa quase a chorar porque não queria ser "falsa".
- Eu não sou falsa. Porque é que toda a gente diz que somos falsos?
Esta conotação, aplicada pelo senso comum aos gémeos de sexos diferentes trazia nesse dia uma carga negativa que me fez pensar.
Sempre me senti abençoada por ter tido, numa única gravidez, a felicidade de completar este ramalhete familiar com um menino e uma menina após onze anos de casamento sem filhos. Naquele dia a minha filha chorou por não querer ser "falsa" e tinha toda a razão. O que há de falso em ter nascido no mesmo dia, no mesmo momento, da mesma barriga, do mesmo amor, do mesmo pai e da mesma mãe, dois bebés que transformaram para sempre a vida de um casal.
Nada! Não há nada de falso!
- Tens razão filha, não és falsa e quem disser o contrário é porque é ignorante. Não és falsa, és heterozigótica. Respirou fundo, visivelmente aliviada por haver outra palavra que significasse ter um irmão da mesma idade e passou, a partir desse dia a ripostar com um pronto "HETEROZIGÓTICOS" sempre que alguém perguntava:
- São gémeos?...